Поэзия

[kivi]

berendej

Надеюсь, kivi не поперхнулся...

Не поверишь , аж 2 раза.

[maxand]

berendej

Надеюсь, kivi не поперхнулся...

Не поверишь , аж 2 раза.

Ну вот !!!... Главное - результат...

[maxand]

Можно я тож свое ?.. из недавнего...

У КАЖДОЙ НОЧИ...

У каждой ночи есть вопрос...
Измученный... бесповоротный...
Который стоном в небо врос...
Молчаньем правды подноготной...

У каждой ночи есть душа,
Созвучная твоей постели...
Что доживает не спеша,
Как лист, оторванный без цели...

У каждой ночи есть совет,
Шумящий звуками прохожих...
И свой томящий полусвет,
Воспоминаний непохожих...

У каждой ночи песня есть,
Звенящая, как топот шага...
У каждой ночи, - своя месть...
И бунт... и ропот... и отвага...

У каждой ночи есть любовь...
Прощание... обида... скука...
У каждой ночи, - своя кровь...
Блаженство... виденье... и мука...

У каждой ночи есть закат,
Нахлынувший бесповоротно...
И женщина, что наугад...
В объятьях тонет беззаботно...

У каждой ночи есть свой смех...
Когда пустой, когда натужный...
У каждой ночи есть свой грех...
Порой нечаянный... ненужный...

У каждой ночи есть печаль,
Сошедшая на сердце разом...
У каждой ночи, своя даль,
Застигнутая мысли - глазом....

У каждой ночи сказка есть...
У каждой ночи есть тревога...
У каждой ночи, - своя честь...
Своя судьба... Своя дорога...

[kivi]

И вааще я в этой теме отписывать боюсь , дабы бестолковым не выглядеть
При всём своём к закону уважении
По улицам хожу не так как все
Поправ собой все правила движения
По встречной пешеходной полосе

Тому я вижу лишь одну причину
Простую как колумбово яйцо
Идя в потоке видишь только спину
Идя на встречу всё лицо


Вот так и жить стараюсь

[maxand]

kivi
Стихо отличное...
Любая вещь м.б. оценена по-достоинству, если она искренняя, и не важно насколько профессионально она сделана... Это к вопросу о сомнениях, если что... А кому-то вобще здесь многое простят...
(Не всякому доводилось видеть яй*а у Колумба... )

[berendej]

Однажды зацепила мысль. Интересно, думал я, многие пишут стихи, но не все готовы сделать их достоянием других. Почему? В чем причина таких страхов? Со временем, кажется, разобрался.
В стихах человек теряет способность лгать и лицемерить, в стихах (даже далеких от совершенства) его душа становится распахнутой, как бывают распахнутыми бесконечно доверчивые детские глаза. Оттого и прячут свои стихи, тревожась за обнаженную душу.
maxand
kivi
Стихи понравились, спасибо. Давайте еще!

[павич]

maxand
Очень симпатично Если хотите, могу показать кому-нибудь из местных мэтров

[kivi]

maxand
berendej
Друзья , стихи хоть и хорошие , но не мои , и это единственный шедевр , который я знаю наизусть.
А написал их мой любимый Макаревич , тот который "Машина времени"
В детстве и юнности пописывал , но поэзия - это не моё , как и классическая музыка , религия и т.д. В прочем об этом хорошо написано в выложнном с верху стихе:-):

[maxand]

павич
Показывайте, не против...

berendej
Об этом отчасти и имел ввиду, когда писал о Цветаевой... Посоветовали одну интересную (редкую) книжку, называется "Писатель и самоубийство" Г.Чхартишвили (ака Б.Акунин насколько я понимаю), и там нашел массу интересных размышлений, вот например:

От обычного человека писатель отличается тем, что в силу своей эксгибиционистской профессии выставляет душу на всеобщее обозрение, мы знаем, что у него внутри. Человек пишущий привык в себе копаться, его душевное устройство — то топливо, которым питается перо (стилос, авторучка, пишущая машинка, компьютер). Он лучше понимает мотивы своих поступков и уж во всяком случае лучше их вербализирует. Если литератор покончил с собой, обычно не приходится ломать голову, из-за чего он совершил этот поступок: писатель заранее дает ответ или напрямую (письмом, дневниковой записью, прощальным стихотворением), или косвенно — своим творчеством, даже самой своей жизнью. Вспомним стихотворение Олега Григорьева, ставшее народной классикой «черного юмора»:
Я спросил электрика Петрова:
«Ты зачем надел на шею провод?»
Ничего Петров не отвечает.
Только тихо ботами качает.
В том-то и дело, что электрик Петров на этот вопрос не ответит, а писатель ответит, да подчас так аппетитно, что кое-кто из читателей тоже потянется к проводу.
Люди творческих профессий относятся к так называемой группе высокого суицидального риска. Это объясняется обнаженностью нервов, особой эмоциональной незащищенностью и еще — опасной кощунственностью избранного ими ремесла. Человеческое творчество в известном смысле святотатственно; ведь с точки зрения большинства религий Творец только один, а земные творцы — узурпаторы, берущие на себя прерогативу Высшей Силы. В первую очередь это относится именно к писателям, создающим собственный космос. Чем писатель талантливей, тем эта бумажная вселенная правдоподобней и жизнеспособней. Но писатель не бог, и ноша, которую он на себя взваливает, иногда оказывается непосильной.

Но чтобы до конца разобраться с минорными нотами в данном посте, процитирую еще одну забавную вещицу... Тем более, что она ИМХО, не такая трагичная как предыдущая:

Позвонила мама. Сказала, что забрала в редакции журналы с моими публикациями. Сказала, что купила десять штук, и еще два ей дали. Что оставит себе четыре, а остальные пошлет мне. Сказала, что стихи мои прочитала. А потом как начала рыдать, да так горько, так громко, как ребенок. Просила прощения за то, что произвела меня на свет, сюда вот, в этот мир, который ей самой не очень-то нравился. За то, что хотела, чтобы у меня все было хорошо, но одного ее желания оказалось мало. А я ревела и говорила, мам, да ты что, ну ты чего, мам, у меня всё хорошо, это просто волшебная сила искусства. Вот так вот. Вот и поговорили. Я пишу, а мама плачет. Пиздец. Родишь ребенка, а он поэт. Ты его кормишь грудью, на руках носишь в туалет, когда у него жар, тратишь на него все деньги и всё свободное время. Мечтаешь, что будет у него школа с золотой медалью, работа интересная, красивый автомобиль, веселая свадьба, трое детишек и собака. А он, сука, вырастает поэтом, и всё у него плохо. И он пьет горькую и пишет грустные стихи, а тебе уже шестьдесят, и ты уже отдал ему всё, что у тебя было, и больше у тебя ничего нет. А он пишет и пишет, сука, а ты читаешь и плачешь.

© Анна Ривелотэ

Спасибо за лестные отзывы, скоро пренепременно добавлю...

[павич]

maxand
Сделайте подборку, пожалуйста, и пошлите мне. И биографию кратенько.

У Акунина это действительно самая сильная книга, благо документальная. А на мой взгляд лучше и короче всего на тему самосознания писателей сказал Димка Горчев: "Вот поэт. Стыда у него никакого нет. Напишет, бывает, стишок, и ходит - всем показывает".

[maxand]

павич
Боюсь это будет трудно... Пишу часто в подарок, на коленке, минут за 10-ть до прощанья, дарю и забываю... Иногда просто теряю... Да и пишу-то время от времени...

Вот одно из тех "на подарок"... (каким-то местом не потерялось... а... так стыдно было отдавать, писал на салфетке, потом переписал в блокнот, а салфетку оставил...)

НА РАССТАВАНИЕ С ДРУЗЬЯМИ

Не знаю, кто придумал расставанья...
Прощальную слезу, и взмах руки...
Надежные земные расстоянья...
Причалы, и вокзалы, и гудки...
Но тем приятней ожиданье встречи...
И неминуемых объятий теплота...
Знакомый взгляд, улыбок простота...
И нескончаемые, суетные речи...

[berendej]

maxand

Первая цитата -- сила! Безупречный анализ.
А читая вторую, вспомнил строку из стихотворения В. Брюховецкого, где он пишет о себе: "как докатился до стихов".
И еще споткнулся в Анны Ривелотэ об матерное слово. Одно дело хулиганские стихи (даже Пушкин себе позволял, достаточно вспомнить его блестящую сказку "Царь Никита и сорок его дочерей"), и совсем другое мат -- в ее контексе. Царапает.
Или это претензия на эмансипацию?

Успел прочесть последнее стихотворение. Шесть с плюсом по пятибальной системе!

[maxand]

maxand

Первая цитата -- сила! Безупречный анализ.
А читая вторую, вспомнил строку из стихотворения В. Брюховецкого, где он пишет о себе: "как докатился до стихов".
И еще споткнулся в Анны Ривелотэ об матерное слово. Одно дело хулиганские стихи (даже Пушкин себе позволял, достаточно вспомнить его блестящую сказку "Царь Никита и сорок его дочерей"), и совсем другое мат -- в ее контексе. Царапает.
Или это претензия на эмансипацию?

Успел прочесть последнее стихотворение. Шесть с плюсом по пятибальной системе!

Спасибо за шесть !..
(Кстати число человеческого несовершенства, неполноты если по-Библии... 666 это именно оттуда... число полноты, все-таки семь ;) ну это так, к слову... )

По-поводу Ривелотэ\матов... Это просто чувство... Не стоит спотыкаться, меня тоже раньше коробило, но она просто передает чувство свое, состояние души... Это не изящная словесность, это просто п****ц и все... Как бы это не было не литературно... Но когда слезы на глазах, и по-другому никак, - в русском этому одно емкое название...

[berendej]

maxand

Оценил адвакатские способности, но... разве не передалась бы эмоция при написании, например, пипец? Или еще как-нибудь. Русский язык богат. Нет, нет, здесь я не соглашусь, женщина и мат -- понятия взаимно исключающие.

[maxand]

maxand

Оценил адвакатские способности, но... разве не передалась бы эмоция при написании, например, пипец? Или еще как-нибудь. Русский язык богат. Нет, нет, здесь я не соглашусь, женщина и мат -- понятия взаимно исключающие.

Впринципе солидарен... но она это сказала наедине с собой... это меняет дело...

Еще одно невеселое... Из ранних...

О, Жизнь !.. Тебя бывает трудно,
Стихами добрыми назвать...
Бежишь порою безрассудно,
Однообразно и занудно,
И счастье стыдно призывать...
Его боимся мы тревожить,
Оно в награду нам дано...
И нас толкает подытожить,
Наш век... Любовь... И заодно...
Всю нашу жертву вдохновенью,
И ревность пылкого горенья,
Одним лишь словом, -
СУЖДЕНО ...

[berendej]

maxand

Аплодирую автору!

[павич]

Боюсь это будет трудно... Пишу часто в подарок, на коленке, минут за 10-ть до прощанья, дарю и забываю... Иногда просто теряю... Да и пишу-то время от времени.

Жаль. Надумаете отнестись серьезно - напишите.

[maxand]

павич
ЛС

[павич]

Не удержусь, сорри.
Вот такие у нас в Карелии настоящие поэты есть:

Марина Андреева

Черный Эрот

Черный Эрот, настигший меня,
единосущен другому, более тайному богу.
Айрис Мердок "Черный принц"

Я знаю все твои шрамы - я ставила их сама
На сердце и теле, милый, на сердце и теле, но
Мои ты знаешь не хуже: ты так же сходил с ума,
Ты то же бешенство пил, как сладкое пьют вино.
Для белых голубок - утро, амурам розовым - день.
Сводить им душу с душою, а нас с тобою - рот в рот,
А нас с тобой - тело к телу, без изысков и затей,
Свел темный отпрыск безумья, царь ночи - Черный Эрот.

И если любовь - как солнце, то даже и этот свет
Бессилен был перед мраком, что мне заливал зрачки.
И в этой ночи алмазной орбитами двух планет
Неслись в пустоте вслепую, космически далеки.
К твоей припадала шее, от трепета чуть дыша:
Так в шторм цепенеет кормчий, завидев водоворот.
От тела теряла разум - какая еще душа?
"Да есть ли она?" - смеялся над нами Черный Эрот.

Как странны пути Господни - кто в их темноту проник?
Считала себя блудницей, и в спину ждала камней.
Но дважды, смотря ночами на твой отрешенный лик,
Я взглядом встречалась с Богом, и он улыбался мне!
Ночами ближе созвездья и выход в небо открыт;
Что низко и что высоко - я помню этот урок.
И в ослепительном свете, белее ангельских крыл,
Ушел к избранникам новым царь ночи, Черный Эрот...

12.10.2000

[maxand]

павич
Есть, есть... Знаем таких... Пишут замечательно порой... Хотя и не печатаются...
Вот например... Тут некоторые только, а вообще довольно много у нее, и интересных очень... :)

[павич]

А чего ж не печатаются. У Маринки книжка вышла в этом году. Называется "Азиатские сны".
По Вашей ссылке прошел, прочитал несколько - сразу отпугнула простота рифм и сбой в ритмах.

[maxand]

А чего ж не печатаются. У Маринки книжка вышла в этом году. Называется "Азиатские сны".
По Вашей ссылке прошел, прочитал несколько - сразу отпугнула простота рифм и сбой в ритмах.

Потому что вы, скорее всего, приверженец классически рифмованного слога... Академическое знание часто мешает оценить суть... Сальвадора Дали по этой причине не приняли в худ.академию, сказали, что он не умеет рисовать представьте, а Эйнштейн, как вы знаете наверное, вообще неуспевал по многим предметам в школе до тех пор, пока ему не нашли "правильных" преподавателей... М.б. я и не прав конечно, но если бы показать стихи той же Цветаевой, до ее всеобщего признания, многим членам СП, то вряд ли она нашла бы много поддержки...
Да к тому же там у нее много ранних стихотворений...

[павич]

Нет, Андрей, я вовсе не приверженец Но точность слова, мне кажется, одна из самых главных задач в поэзии, а приблизительность - один из последних зачастую критериев, отличающих талантливого графомана от настоящего поэта.
Схожу по вашей ссылке еще раз, начну теперь с поздних стихов. Только непонятно, зачем публиковать слабые, даже и в интернете.
Сальвадором Дали действительно давно, со времен туманной юности, не увлекаюсь. Нерадостны мне стали его фантазмы Гораздо милее пронзительный Ван Гог.
Удачи!!!

[berendej]

maxand

Павич писал: "сразу отпугнула простота рифм и сбой в ритмах". Наверное, это действительно так. Но вот о чем подумалось. Почему поэзия изначально поставила на пьедестал рифму? А еще ритм. Не кажется ли вам, что это -- привнесение в литературу элементов музыки?
Может быть, опера достигла таких высот, как раз по причине соединия музыки и слова? По крайней мере, когда смотрю балет, иногда появляется желание, чтобы героям,отчаянно заламывающим руки, разрешили наконец высказаться.
Кто бы спорил, в поэзии есть разные стили, как и в живописи. Но классика (ИМХО) -- это стихи, в которых, спрятана музыка. А лучший способ выхолостить музыку -- лишить стихотворение рифмы и ритма.
Интересно, написан ли хоть один романс на слова Мандельштама?

[павич]

Интересно, написан ли хоть один романс на слова Мандельштама?

Пугачева недавно спела. Правда, переврала и опошлила.

Оригинальный текст

Осип Мандельштам

Я вернулся в мой город,знакомый до слез,
До прожилок, до детских припухлых желез.

Ты вернулся сюда, - так глотай же скорей
Рыбий жир ленинградских речных фонарей.

Узнавай же скорее декабрьский денек,
Где к зловещему дегтю подмешан желток.

Петербург, я еще не хочу умирать:
У тебя телефонов моих номера.

Петербург, у меня еще есть адреса,
По которым найду мертвецов голоса.

Я на лестнице черной живу, и в висок
Ударяет мне вырванный с мясом звонок.

И всю ночь напролет жду гостей дорогих,
Шевеля кандалами цепочек дверных.

(1930)