мика
возможно, но если бы так, а если по-другому..никто не знает!!

_________________
Есть два типа людей: одни делают этот мир и катят его перед собой, а другие бегут рядом и спрашивают: "Куда катится этот мир?!"

Совершенно правильно, Илья! Наши предпочтения -- дело вкуса. И в музыке, кому-то нравится Джастин Тимберлейк, кому-то репер Эминем, а кто-то тащится от Нюши (помнишь ее "Вою на луну"?).
Когда я писал, что Брюховецкий потрясающий поэт, я сознательно усиливал его оценку, чтобы привлечь внимане форумчан. Все мы в современной жизни так торопимся, так бежим, что и читать научились, прыгая глазами через строку. Правда ведь?
Совсем не хочу навязывать свой вкус, свои предпочтения, нет. Мое желание -- помочь еще кому-то не пройти мимо, не разминуться в спешке с поэзией Виктора Брюховецкого.
С разрешения уважаемых форумчан ниже даю еще два стихотворения.


Скажу однажды: «Надоело…»
Не стану думать -- чья вина,
В вагон зеленый втисну тело
И молча сяду у окна.
Я буду ждать: случится чудо…
И проводник с брюшком купца
Устало спросит: «Вам докуда?»
А я отвечу: «До конца…»
На стыках застучат колеса,
Я буду бегать за водой,
И у татарки чернокосой
Куплю картошки молодой
Ну, скажем, где-нибудь в Казани.
В кульке бумажном, на весу,
Я со счастливыми глазами
В купе картошку принесу.
Увидев это, ахнут люди:
--Картошка…Господи…Скорей!
И…принесут.
И пахнуть будет
В вагоне родиной моей.

================================================

Брюховецкий родом с Алтая. Холмы там называют илбаном.


Здесь, на склоне илбана, в голубом ковыле,
Я однажды останусь и растаю во мгле.

Ветры дальних погостов... Ах, зачем они мне?
И Васильевский остров не по мне, не по мне.

На закате, на склоне потону в ковылях,
И придут мои кони в паутах и репьях.

ВоронЫ да чубары... Под татарсокй луной!
И заржет самый старый, вороной-вороной!

Полетит его ржанье по великой Руси,
От холмов отражаясь и от капель росы.

И пастух за туманом, раздувая угли,
Скажет: "Что-то к илбану нынче кони пошли,

Не попортили б волки...." И в ночной тишине
Он пальнет из двустволки по татарской луне.

И откликнутся дали, и прочертит звезда:
"Кони ржут... и стреляли... Неспроста... неспроста...".

_________________
Если хорошенько подумать -- многое становится непонятным!

Мне очень понравилось , хотя я и далёк от поэзии.А спорить на тему "лучше или хуже" - дело глупое и бесперспективное.
Федьку - федьково
Кесарю - кесарево

_________________

Любой поэт достоин уваженья, ибо он может, а я нет. Так я воспитан.
Любимыми становятся не все, но уважать поэта, ты обязан
- Поэты ходят пятками по лезвию ножа, и режут в кровь свои босые души ...
berendej
Стихи хорошие, давай ещё. Можно и других "рыбацких" поэтов.

_________________

Алексей, с радостью бы, да не много хороших поэтов я знаю. Хорошо бы форумчане хотя бы по одному или по парочке своих любимых предложили. А мы бы почитали и посмаковали.
Ниже я познакомлю со стихотворением, которое открыло для меня Виктора Васильевича Брюховецкого. Может быть кто-то еще увидит в этом стихотворении то, что открылось тогда мне. Наткнулся в журнале "Нева" лет пять назад.

Июньское небо.
Распластаны крыши.
В дурмане сосновой хвои
Табунные травы все ниже и ниже
Метелки склоняют свои.

Высокие звезды синее и чище.
Теплей и длинней вечера...
Примерит хозяин к руке косовище
И кототко скажет: пора!

Возы заскрипят и порушатся травы,
Смешаются ночи и дни.
Немеряный труд!
Ни награды, ни славы --
Жара овода, да слепни.

Да солнца сверкающий белый осколок,
Упавший, как бич, на село...
Не жалко себя -- только жаль перепелок,
Не вставших еще на крыло.

_________________
Если хорошенько подумать -- многое становится непонятным!

Всегда так было и будет в нашей стране.

Осмелюсь внести несколько монеток. Вкус, конечно, дело субъективное. Но не зря его пытаются привить в школе в помощью уроков литературы. Даже сейчас. И дурного, необразованного и невоспитанного вкуса никто не отменял - он данность при отсутствии образования и начитанности.
Ахматова и Цветаева - спиннинг и нахлыст. Кто тогда сетевой лов? Иных уж нет, а те далече. Имен и не вспомнить.
Разговоры о том, что вкуса литературы нет - неправда. Попытка слабых и заранее сдавшихся обосновать свое бессилие.
Естественно - всё ИМХО.

павич
обоснуй, пожалуйста, что ты понимаешь и вкладываешь в словосочетание "вкус литературы"??....несовсем понятно

_________________
Есть два типа людей: одни делают этот мир и катят его перед собой, а другие бегут рядом и спрашивают: "Куда катится этот мир?!"

Давай попытаюсь на примерах, обосновывать - невнятно.

Строчки узнаются на раз, не нужно называть авторов:


Гул затих. Я вышел на подмостки.
Прислонясь к дверному косяку,
Я ловлю в далеком отголоске,
Что случится на моем веку


Или

И било солнце, три луча, сквозь дыры крыш просеяно
На Евдоким Кириллыча и Кисю Моисеевну.
Она ему - Как сыновья?
_ Да без вести пропавшие.
- Эх, Киська, мы одна семья. Вы тоже пострадавшие.
Вы тоже пострадавшие, а значит обрусевшие.
Мои - без вести павшие. Твои - безвинно севшие.

Или

Не жалею, не зову, не плачу.
Все пройдет, как с белых яблонь дым...

Или

Нынче ветренно, и волны с перехлестом.
Скоро осень, все изменится в округе.
Смена красок этих трогательней, Постум,
Чем нарядов перемена у подруги...

Все это очень вкусно. Это - вкус поэзии, вкус литературы. Еще в прозе многое есть. Непонимающие этого, а вернее - насильно отвергающие, притворяются, что все одинаково, о вкусах не спорят. Но сравнение ведь не между апельсинами и мандаринами.

Не жалею, не зову, не плачу.
Все пройдет, как с белых яблонь дым...
аааааааа...ударил ниже пояса
да, это стиль..индивидуализм, это и есть отличие "Сильных мира сего"....это как Брюллов ли Айвазовский в живописи, но это уже с папиком разговор Но признание величия, приводит к уважению, но не к любви!!!!

_________________
Есть два типа людей: одни делают этот мир и катят его перед собой, а другие бегут рядом и спрашивают: "Куда катится этот мир?!"

В плане точности выбора слов и применения их. Тогда и не рождаются досадные двусмысленности.

Стихи нашего земляка

Я надену черную рубаху
И вослед за мутным фонарем
По камням двора пройду на плаху
С молчаливо-ласковым лицом.

Вспомню маму, крашеную прялку,
Синий вечер, дрёму паутин,
За окном ночующую галку,
На окне любимый бальзамин,

Луговин поёмные просторы,
Тишину обкошенной межи,
Облаков жемчужные узоры
И девичью песенку во ржи:

Узкая полосынька
Клинышком сошлась -
Не вовремя косынька
На две расплелась!

Развилась по спинушке,
Как льняная плеть,-
Нe тебе, детинушке,
Девушкой владеть!

Деревца вилавого
С маху не срубить -
Парня разудалого
Силой не любить!

Белая березонька
Клонится к дождю...
Не кукуй, загозынька,
Про судьбу мою!..

Но прервут куранты крепостные
Песню-думу боем роковым...
Бред души! То заводи речные
С тростником поют береговым.

Сердца сон, кромешный, как могила!
Опустил свой парус рыбарь-день.
И слезятся жалостно и хило
Огоньки прибрежных деревень.

русской поэзии

В златотканные дни сентября
Мнится папертью бора опушка.
Сосны молятся, ладан куря,
Над твоей опустелой избушкой.

Ветер-сторож следы старины
Заметает листвой шелестящей.
Распахни узорочье сосны,
Промелькни за березовой чащей!

Я узнаю косынки кайму,
Голосок с легковейной походкой...
Сосны шепчут про мрак и тюрьму,
Про мерцание звезд за решеткой,

Про бубенчик в жестоком пути,
Про седые бурятские дали...
Мир вам, сосны, вы думы мои,
Как родимая мать, разгадали!

В поминальные дни сентября
Вы сыновнюю тайну узнайте
И о той, что погибла любя,
Небесам и земле передайте.

Галка-староверка ходит в черной ряске,
В лапотках с оборой, в сизой подпояске.
Голубь в однорядке, воробей в сибирке,
Курица ж в салопе - клёваные дырки.
Гусь в дубленой шубе, утке ж на задворках
Щеголять далося в дедовских опорках.

В галочьи потёмки, взгромоздясь на жёрдки,
Спят, нахохлив зобы, курицы-молодки,
Лишь петух-кудесник, запахнувшись в саван,
Числит звездный бисер, чует травный ладан.

На погосте свечкой теплятся гнилушки,
Доплетает леший лапоть на опушке,
Верезжит в осоке проклятый младенчик...
Петел ждет, чтоб зорька нарядилась в венчик.

У зари нарядов тридевять укладок...
На ущербе ночи сон куриный сладок:
Спят монашка-галка, воробей-горошник...
Но едва забрезжит заревой кокошник -

Звездочет крылатый трубит в рог волшебный:
"Пробудитесь, птицы, пробил час хвалебный,
И пернатым брашно, на бугор, на плёсо,
Рассыпает солнце золотое просо!"

Это вкусно ? Это вечно.

_________________

И то, и другое. Кто это?

Алексей, спасибо! Прекрасные стихи. И я не знаю автора, скажи, пожалуйста.



Дмитрий, согласен. Вкус, стиль есть везде и в литературе несомненно. А тот, кто отрицает, наверное, прячет свою собственную бесталанность.
Еще раз позволю себе вернуться к Высоцкому и Башлачеву. Первого знаю очень хорошо, когда-то все песни были на магнитофоне. И его книга "Нерв" зачитана до дыр. Но Брюховецкий мне ближе, потому что он лиричнее. У Владимира Семеновича стихи талантливые, поразительно точные, но он был по жизни борец, и его поэтические строки напитаны социальным ароматом.

А Брюховецкий пишет :

Ах, осень осень, славная пора
Еще в лугах отава пахнет летом,
Но полнятся прощальным тихим светом
Сентябрьские скупые вечера.
..................................................

Мне кажется, такие стихи врачуют наши души.

_________________
Если хорошенько подумать -- многое становится непонятным!

Ну и славно
А вообще предложение по созданию темы о поэзии считаю правильным. Она встанет рядом (по смыслу) с борьбой за чистоту на водоемах и с безконтрольным сетным ловом.
К тому же культурный рыбак, даже будучи сильно выпивши, не стошнит прямо в машине, а поэтично попросит остановиться и, сделав несколько изящных пируэтов, скроется в лесу для удаления лишнего алкоголя.

Это стихи Николая Клюева.
Есенин называл его своим учителем.

Николай Алексеевич Клюев (1884-1937) родился в Олонецкой губернии в деревне на реке Вытегра; мать обучила его «грамоте, песенному складу и всякой словесной мудрости». Учился в Вытегре в церковно-приходской школе, затем в городском училище, фельдшерскую школу не закончил по болезни.

Печататься начал с 1904 г., в 1905 стихи появляются в московских коллективных сборниках «Прибой» и «Волна». В начале 1906 г. был арестован за «подстрекательство» крестьян и «агитацию противозаконных идей». Полгода сидел в Вытегорской, а затем Петрозаводской тюрьмах. Бунтарские идеи Клюева имели под собой религиозную (близкую к сектантству) основу: революция представлялась ему наступлением Царства Божьего, и эта тема — лейтмотив его раннего творчества.

После освобождения продолжал нелегальную деятельность, сблизился с революционной народнической интеллигенцией (в том числе познакомился с сестрой поэта А. Добролюбова — Марией Добролюбовой, «мадонной эсеров», и поэтом Л. Д. Семеновым). Новые знакомства привели его на страницы столичного журнала «Трудовой путь», вскоре запрещенного за антиправительственную направленность.

Осенью 1907 г. Клюев был призван на военную службу, но, следуя своим религиозным убеждениям, отказался брать в руки оружие; под арестом его привозят в Петербург и помещают в госпиталь, где врачи находят его негодным к военной службе, и он уезжает в деревню. В это время он завязывает переписку с А. Блоком (проблема отношений интеллигенции и народа — с разных полюсов — занимала обоих, и это общение было обоюдно важным и значимым).

Блок способствовал появлению стихотворений Клюева в журнале «Золотое руно», позже Клюев стал сотрудничать с другими изданиями — «Современником», «Нивой», «Заветами» и пр. Особенно часто в 1910-12 гг. печатается Клюев в журнале «Новая земля», где ему пытаются навязать роль выразителя «нового народного сознания», проповедника и пророка, чуть ли не мессии.

Осенью 1911 г. в Москве вышел первый сборник стихов Клюева «Сосен перезвон», на который откликнулись практически все влиятельные критики, единодушно расценивая книгу как событие в литературной жизни. В это время Клюев становится известен в писательских (и даже богемных) кругах, участвует в заседаниях «Цеха поэтов» и в изданиях акмеистов, посещает литературно-артистическое кафе «Бродячая собака»; вокруг его имени складывается атмосфера повышенного любопытства, ажиотажного интереса, и знакомства с ним ищут самые разные люди.

После выхода двух сборников — «Братские песни», 1912 (религиозные стихотворения, навеянные подлинными «братскими песнями» хлыстов), и «Лесные были» (стилизации фольклорных песен) Клюев возвращается в Олонецкую губернию. Его стихи продолжают появляться в столичных журналах и газетах, наездами он бывает в столице.

В 1915 Клюев знакомится с Есениным, и между ними возникают близкие отношения: в течение полутора лет они выступают совместно и в прессе, и на чтениях, Клюев становится духовным наставником молодого поэта, всячески ему протежирует. Вокруг них собирается кружок «новокрестьянских» писателей, но попытки организационно закрепить содружество не приводят к созданию долговечного и прочного объединения (общества «Краса» и «Страда» просуществовали лишь несколько месяцев).

В 1916 выходит сборник Клюева «Мирские думы», на тематику которого наложили свой отпечаток военные события. Революцию Клюев приветствовал восторженно (это отразилось в многочисленных стихотворениях 1917-1918 гг.), расценивая все происходящее прежде всего как религиозно-мистическое событие, долженствующее привести к духовному обновлению России.

В 1919г. выходят книги «Медный кит», двухтомник «Песнеслов» (избранное за прежние годы и новые стихи) и в 1922 его лучший прижизненный сборник — «Львиный хлеб».

В лирике тех лет отражены сложные переживания поэта — мучительная вера в то, что все страдания искупятся наступлением «братства», «мужицкого рая», тоска по гибнущей Руси, плач по исчезающей, убитой деревне.

В 1928 г. выходит последний сборник Клюева «Изба в поле», составленный из уже печатавшихся стихов, все, что было написано им в 30-е гг., в печать не попадало.

В 1934 г. Клюев был арестован в Москве, выслан в Томск; в июне 1937 г. вторично арестован, заключен в Томскую тюрьму и расстрелян.

_________________

Так и подумал. Засомневался только - вдруг кто-то из современников начал так писать, всякое бывает.

Еще два стихотворения Виктора Брюховецкого. Не знаю, может быть кто-то и может остаться равнодушным к этим строкам, но мне кажется, это -- настоящее дарование.

Когда Иван красивый свой баян
Раздвинет над сентябрьскою рекою,
К чему мне тот Бетховен Людвиг ван
С запутанной фамилией такою.

Иван ясней, и мне с Иваном проще.
И слушают, застыв на берегу,
Тяжелый бор и маленькие рощи
Высокую российскую тоску.

Покину дом, и выйду на крыльцо,
И засмотрюсь в таинственную темень,
И всем нутром почувствую, как время
Затягивает жесткое кольцо.

И никуда не деться от петли,
Дороги нет, и нету малой тропки...
Играй, Иван, топи сильнее кнопки,
Уже вот-вот заплачут журавли.

Уже лососи будоражат устье,
Уже брусникой вырубки красны...
Играй, Иван, давой напьемся грусти
И, может быть, дотянем до весны.

===============================

Ах, осень, осень, славная пора!
Еще в полях атава пахнет летом,
Но полнятся прощальным тихим светом
Сентябрьские скупые вечера.

Летят последних уток табуны,
В подворье пахнет сеном и укропом,
И крепкие, наваленные скопом,
Белеют на веранде качаны.
.........................................
Потом -- дожди. Раскроется земля,
И сутками беззубый моросящий
Дождь будет лить уныло и скорбяще
На сонные уставшие поля.

Нальются лужи посреди двора,
Подует ветер не осенний -- строгий...
Куда б меня не привели дороги,
Всегда мне помнить эти вечера,

Сентябрьские, пропахшие дымком,
Шинкованной капустою и тмином,
И у оград седые георгины,
Прихваченные первым холоком.

_________________
Если хорошенько подумать -- многое становится непонятным!

berendej
Мне первое понравилось И на музыку хорошо накладываются
противореча самому себе( в предидущих постах ) хочу выложить то , что мне очень нравится. В поэззии не разбираюсь, так что

В любом из нас хватает лжи,
Мы на три слова лжем порою два
И вновь торопимся грешить,
Покаявшись едва.

А беда видна - встанем как стена,
И вперед - за волю и за правду.
А без них петля, да сыра земля,
Да кандальный перезвон.

Повинен в чем - перекрестим,
И скажем без обиды Бог с тобой.
Врагов поверженных простим,
Чужую примем боль.

А придет святой - гоним всей толпой,
И со смехом со свету сживаем.
Вынем из петли ,кинем горсть земли,
Да напьемся за помин.

Кровь рекою льем, да поклоны бьем,
И кричим что платим полной(ю) мерой
За виток петли, да за горсть земли,
Да за совесть и за страх.

И живет народ: господа и сброд,
Чернь и боги, палачи и жертвы,-
На одной земле, да в одной петле,
Да с российскою душой.

_________________
Здесь мы еще не пролетали!