Его стихи со мной по всей жизни. Может быть я не прав, но никто "до" и никто "после" так проникновенно, чисто и нежно не писал о нашей РОДИНЕ. И когда плохо, и когда туго, и конечно когда душа поет, я вольно и невольно вслух и про себя цитирую его стихи. И почти почти в каждом его стихотворении, есть строчки , которые больше всего западают в душу. Я надеюсь, да нет я просто уверен, что среди формучан, я такой не один. предлагаю в данной теме делиться своими любимыми строчками из поэзии Сергея, именно теми, которые запали Вам в душу. Предлагаю писать по памяти, если где ошибемся - Сережа не обидится, ОН хороший, ОН поймет. Прочитаем их еще раз, а может быть и попробуем осмыслить все вместе. Одни из моих любимых:

" Но и тогда, когда по всей планете
Пройдет вражда племен
Исчезнет ложь и грусть,
Я буду воспевать всем существом в поэте:
Шестую часть земли
С названьем кратким РУСЬ."

"Если крикнет рать святая:
- Кинь ты Русь,
- Живи в Раю.
Я скажу: Не надо Рая,
Дайте Родину мою."

"Грубым дается радость,
Нежным дается печаль..."

"Знаю я, что ТАМ уже не будет
Этих нив, златящихся во мгле.
От того и дороги мне люди,
Что живут со мною на земле!"

Кто подхватит?

_________________
клюй плотвичка, клюй ершок, на полфунта окушок

Я теперь скромнее стал в желаньях,
жизнь моя иль ты приснилась мне.
Словно я весенней гулкой ранью
проскакал на розовом коне.

_________________

Знаю, что частит, но одно из любимых:

Да! Теперь - решено без возврата
Я покинул родные края,
Уж не будут листвою крылатой
Надо мною звенеть тополя.
Низкий дом мой давно ссутулился,
Старый пёс мой давно издох,
На московских изогнутых улицах
Помереть, знать, судил мне Бог.
А я люблю этот город вязевый,
Пусть обрюзг он и пусть одрях.
Золотая дремотная Азия опочила на куполах.
А когда ночью светит месяц...
Когда светит чёрт знает как!
Я иду, головою свесясь,
Переулком в знакомый кабак;
Шум и гам в этом логове жутком,
Но всю ночь напролёт до зари,
Я читаю стихи проституткам
И с бандюгами жарю спирт.
Сердце бьётся всё чаще и чаще,
И уж я говорю невпопад:
"Я такой же, как вы, пропащий,
Мне теперь не уйти назад."
Низкий дом без меня ссутулился,
Старый пёс мой давно издох,
На московских изогнутых улицах,
Умереть, знать, судил мне Бог.

Самый русский из поэтов это Есенин.!! ВСЁ просто и понятно!!!!

_________________
[url][/url]

лаюр
Спасибо за поддержку. И желания точно становятся скромнее...

От этих строчек- озноб, или как водки стакан дернуть.

_________________
клюй плотвичка, клюй ершок, на полфунта окушок

Спит ковыль. Равнина дорогая,
И свинцовой свежести полынь.
Никакая родина другая
Не вольет мне в грудь мою теплынь.

Знать, у всех у нас такая участь,
И, пожалуй, всякого спроси -
Радуясь, свирепствуя и мучась,
Хорошо живется на Руси.

Свет луны, таинственный и длинный,
Плачут вербы, шепчут тополя.
Но никто под окрик журавлиный
Не разлюбит отчие поля.

И теперь, когда вот новым светом
И моей коснулась жизнь судьбы,
Все равно остался я поэтом
Золотой бревенчатой избы.

По ночам, прижавшись к изголовью,
Вижу я, как сильного врага,
Как чужая юность брызжет новью
На мои поляны и луга.

Но и все же, новью той теснимый,
Я могу прочувственно пропеть:
Дайте мне на родине любимой,
Все любя, спокойно умереть!

1925

Мой любимый поэт...знаю наизусть очень-очень много его стихов...самые любимые, вот так, с кондачка, трудно назвать...

Ах, метель такая, просто черт возьми!
Забивает крышу белыми гвоздьми.
Только мне не страшно, и в моей судьбе,
непутевым сердцем я прибит к тебе.

До свиданья, друг мой, до свиданья.
Милый мой, ты у меня в груди.
Предназначенное расставанье
Обещает встречу впереди.

До свиданья, друг мой, без руки, без слова,
Не грусти и не печаль бровей,-
В этой жизни умирать не ново,
...и еще много...много...много...

любимое стихотворение
Ты меня не любишь, не жалеешь...

Ты меня не любишь, не жалеешь,
Разве я немного не красив?
Не смотря в лицо, от страсти млеешь,
Мне на плечи руки опустив.

Молодая, с чувственным оскалом,
Я с тобой не нежен и не груб.
Расскажи мне, скольких ты ласкала?
Сколько рук ты помнишь? Сколько губ?

Знаю я — они прошли, как тени,
Не коснувшись твоего огня,
Многим ты садилась на колени,
А теперь сидишь вот у меня.

Пуст твои полузакрыты очи
И ты думаешь о ком-нибудь другом,
Я ведь сам люблю тебя не очень,
Утопая в дальнем дорогом.

Этот пыл не называй судьбою,
Легкодумна вспыльчивая связь,—
Как случайно встретился с тобою,
Улыбнусь, спокойно разойдясь.

Да и ты пойдешь своей дорогой
Распылять безрадостные дни,
Только нецелованных не трогай,
Только негоревших не мани.

И когда с другим по переулку
Ты пойдешь, болтая про любовь,
Может быть, я выйду на прогулку,
И с тобою встретимся мы вновь.

Отвернув к другому ближе плечи
И немного наклонившись вниз,
Ты мне скажешь тихо: «Добрый вечер...»
Я отвечу: «Добрый вечер, miss».

И ничто души не потревожит,
И ничто ее не бросит в дрожь,—
Кто любил, уж тот любить не может,
Кто сгорел, того не подожжешь.

_________________
Есть два типа людей: одни делают этот мир и катят его перед собой, а другие бегут рядом и спрашивают: "Куда катится этот мир?!"

Илья Воробьев
это стихотворение в прошлые выходные читала вечером свои сорыбальникам...

"Не жалею, не зову, не плачу,
Все пройдет, как с белых яблонь дым.
Увяданья золотом охваченный,
Я не буду больше молодым..."

"Я ношу цилиндр не для женщин,
Глупость, страсти в сердце жить не в силе,
В нем удобней грусть свою уменьшить
Золота, овса давать кобыле.
Средь людей я дружбы не имею,
Я другому покорился царству,
Каждому здесь кабелю на шею
Я готов отдать мой лучший галстук..."

А познакомился с Есениным конечно же в подростковую пору, со знаменитого всем тогдашним отрокам "Выткался на озере алый свет зари..." Цитировать не буду, всем наверное хорошо знакомо, особенно последнее четверостишие...

Думаю, что обобщать и говорить "самый...", "Русский..." и т.п. ниже его достоинства... По мне и Маяковский был русский (хотя грузин), и Пушкин (хотя арап)... Дух, русский дух, вот что важно, а он у них есть, да и не только у них... Другое дело, что сказывалось мировосприятие\соц.среда, ну и кому-как на сердце ляжет...

Илья Воробьев
Золотая Рыбка
Этот стих как-то мимо прошел... Оч.проникновенно, спасибо !.. Особенно тронуло:

"Да и ты пойдешь своей дорогой
Распылять безрадостные дни,
Только нецелованных не трогай,
Только негоревших не мани..."

Целая философия множественных отношений, свой кодекс...

_________________
No Woman, No Cry ..

Ну вот, а вы говорите - не любим литературу.

Мы с Женей готовили снасти, а Марина читала нам стихи.

Трудно представить более удовлетворяющую подготовку к рыбалке... Интересно, в какой еще стране мира, рыбаки-любители читают стихи, когда готовят снасти ?..

_________________
No Woman, No Cry ..

Добавлю любимые строчки:
"...И пускай я на рыхлую выбель
Упаду и зароюсь в снегу,
Все же песню отмщенья за гибель
Пропоют мне на том берегу."

"... Неужели под душой, также падаешь как под ношей?
А казалось, казалось еще вчера...
Дорогие мои...дорогие...хорошие..."

"Кто я? Что я? Только лишь мечтатель,
Синь очей утративший во мгле.
Эту жизнь я прошил словно кстати,
Заодно с другими на земле."

_________________
клюй плотвичка, клюй ершок, на полфунта окушок

"Жизнь моя-иль ты приснилась мне
Словно я весенней гулкой ранью
Проскакал на розовом коне..."
Цитировать можно долго,масштаб Есенина в России традиционно недооценен(народ любит,властям ближе Газмановы разных эпох),но Поэт велик!!!

Нигде. Это неотъемлемая часть нашей души и только нашей

_________________
Брошу всё на фиг и уеду на рыбалку... - подумал Атлант

Люблю Есенина. Он как фитилёк греющий душу. Его стихи связаны с детскими переживаниями. Мы их храним. А щас жена мне читает Евгения Онегина. Пушкин тоже очень красиво пишет. Для меня они на одном уровне с Есениным.

Вот только что друзья прислали картинку из Михайловского

павич
У меня жена ездила летом туда. В восторге. Грит, как будто в машине времени побыла.

Я очень люблю Есенина. Но Пушкин - это Пушкин

Жжонку вроде из вина делають , а на картинке беленькая??????????????????? Художник что забыл что пил???????????????

Мне очень нравится оттуда, что когда пришли большевики и подстрекли народ жечь усадьбы ( там ведь новодел всё), то в Пригорском усадьба была ранее отдана под коммуну пожилых писателей. И все равно ведь сожгли. И пожилые писатели разбегались по свету. Где они теперь?

Оппа, откуда знаешь? Но на картине беленькой не сильно видно. Если хочешь - выспрошу точный рецепт.

"Машет тощим хвостом лошаденка
Загледевшись в неласковый пруд "...................................
Это все что зовем мы Родиной
Это все от чего на ней пьем и плачем в одно с непогодиной
Дожидаясь улыбчивых дней "
Просто на память.За тему

Считай что я дунул в стакан